quarta-feira, 22 de março de 2017

INÊS LOURENÇO

MORDER A LÍNGUA


A ponta do cigarro apaga-se
como o ruído dum insecto
a agonizar na água. A
noite arrefeceu apesar de ser Julho
porque o Verão a norte nunca
se despede da bruma. É tarde
e procuro um verso
que morda a própria língua.


O jogo das comparações, Companhia das Ilhas, Lajes do Pico, 2016.

sexta-feira, 17 de março de 2017

CATARINA NUNES DE ALMEIDA

O AVÔ DISSE AO GATO


O poema não é uma asa-delta com um poema
não se levanta voo com um poema somos bem capazes
de nem ir a lado nenhum.

O poema é apenas uma forma delicada
de um homem se despenhar
sobre os destroços de um outro homem.


O dom da palavra  (com desenhos de João Concha), não (edições), Lisboa, 2016.

domingo, 5 de março de 2017

JOSÉ MIGUEL SILVA

OS DADOS ESTÃO LANÇADOS — JEAN-PAUL SARTRE


Todos temos um primeiro livro, uma súbita
roldana, fornecida por acasos que desmentem
a balela do destino. Nada estava escrito
nessa noite de Dezembro, quando o Jaime
me emprestou, por entre brados de cassetes,
o rastilho dum rizoma movediço, que depressa
levaria a um sorteio de paixões encadeadas,
de Pessoa a Franz Kafka, Zaratustra, Baudelaire
e mais além, o largo mundo do enleio literário.

Cedo me fiz sócio, claro está, da biblioteca
e fez-se curta de repente a semanada, detestável
a conversa dos amigos que não liam, pavorosa
a centopeia do dever. Dum momento para o outro,
estava só e mais calado, mais inculto do que nunca.
Cada noite adiantava dez minutos o relógio
da insónia, e de manhã tinha um poema formidável
para o cesto dos papéis. Para mim, foi assim
que começou. Mais adiante explicarei como acabou.


Cão Celeste, n.º 10, Lisboa, 2016.